CRITERIOS VALORATIVOS DE LA OBRA DE MORAVIA OCHOA

Con respecto a Raíces Primordiales, libro ganador del Certamen Nacional Ricardo Miró, escribe el escritor Mario Augusto Rodríguez “…este volumen constituye una magnífica eclosión poética, una muy elevada manifestación de sensibilidad artística, por medio de la cual una joven poetisa todavía en la adolescencia revela sus extraordinarias facultades y anuncia para la plenitud, una personalidad literaria de excepcionales capacidades creadoras (….) “ Moravia Ochoa López significa para la historia de la poesía panameña la pureza y la responsabilidad artística, la hondura emocional y la exquisita pulcritud formal. Su advenimiento a nuestra literatura garantiza la continuidad de esa línea de distinción que desde Amelia Denis de Icaza ha ocupado la mujer en la lírica nacional. Y su presencia triunfal en la poesía nueva del Istmo, es la representación más lograda de nuestra juventud en los afanes creadores de la belleza artística. (…) No hay artificio. La emoción poética fluye generosamente por los versos de Moravia, brillantes de originalidad expresiva, calientes de entusiasmo creador. La figura esplendorosa salta constantemente, con alegría y espontaneidad juveniles. La gracia y la agudeza del sentimiento emergen desde el primer verso de cada composición y mantienen la elevación que corresponden a la personalidad poética que alienta en el espíritu de la obra.
La riqueza lírica del alma es la que produce, uno tras otro, los poemas que forman el libro. Y aunque cada uno de ellos tiene una significación cabal, aunque en cada soneto hay la independencia que corresponde a una creación poética, la hondura del sentimiento, la emoción amorosa, la dignidad de las imágenes, mantienen siempre la unidad formal e ideológica que vigoriza la personalidad artística del libro”.

2.

Una revelación literaria: Las “Raíces Primordiales” de Moravia Ochoa López por Mario Augusto Rodríguez
Para el crítico que se especializa en la “medición de los versos” nada hay que pedir en los impecables sonetos de “Raíces Primordiales” la autora está dotada de un finísimo oído, de un delicado sentido del ritmo y la armonía. Los endecasílabos de sus sonetos están cortados con admirable precisión. Pero esa precisión no parece haber sido lograda con el trabajo elaborado de la persistencia correctora, sino con la espontánea fluidez natural de la poetisa. Son sonetos clásicos por la forma. El clásico soneto renacentista no de estilo italiano como podría parecer a primera vista, sino de pura estirpe castellana, de auténtica raíz garcilasista. (…) Cada soneto es la arquitectura espontánea de la naturaleza que edifica árboles y construye

flores sin que falte un pétalo ni sobre una hoja. Cada cuarteto y cada terceto se ligan uno al otro, como el tronco a las ramas y a las hojas. Y en cada de ellos aparece el elemento imprescindible para que el todo alcance el sentido completo que la idea poética quería manifestar, necesitaba decir.

3
Prólogo a Raíces Primordiales por Mario Augusto Rodríguez.
Panamá, junio de 1960.


“Moravia Ochoa López es una muchacha que ha logrado ganar en dos ocasiones el más alto premio literario de Panamá. La confirmación oficial del talento de tan juvenil escritora, será para muchos razón suficiente para el asombro y la alabanza.(…) Lo malo ante “YESCA” es que no cabe ninguna actitud de tibio conformismo o que su autora es una promesa. Mejor es confesarlo de una vez: MORAVIA OCHOA es una escritora de talento. (…) … la sensación de que aquello está escrito por una mujer es tan vívida que hace olvidar los valores literarios de la obra. Se puede agregar – y tal vez con razón- que no esta en sortilegio en la palabra misma, ni en su milagrosa conjugación en frases del más puro sabor femenino, sino que son los temas y la manera de afrontarlos los que le dan la calidad sui géneris a la prosa femenina. El estilo literario de Moravia Ochoa López revela el alma de la mujer en su completa ambivalencia. (…) Fluye la narración entre frases cortas y palabras aisladas, con la vehemente intermitencia de una confidencia. El lector queda prisionero en el juego de suponer más de lo que se dice. Y de manera instintiva se vuelve a leer lo pasado en busca de la verdad. Leer a YESCA por segunda vez es como hablar con una mujer en dos días diferentes de su vida. (…) Después de leer YESCA se siente la impresión de que ha ocurrido algo insólito en la literatura panameña. (…) Es así que para escribir YESCA se necesita más valentía que para enfrentarse a una multitud, porque darle la cara al propio Yo es empresa para hombres y mujeres de verdad. (…) Cuando los que sepan Literatura lleguen a discutir el día de la Independencia de los escritores panameños, encontrarán el primer grito de liberación, escondido entre las páginas de YESCA.”
Del Prólogo a YESCA escrito por el Doctor Manuel Ferrer Valdés
1962.


4
Sobre Juan Garzón se va a la guerra
“Poeta y narradora panameña, representa en su obra las nuevas perspectivas y los inusitados rumbos que adopta tanto la prosa como la poesía hispanoamericana. Si algo caracteriza a su último libro de cuentos es la experimentación y la intención de aprehender y entregarnos en un discurso subyugante los conflictos humanos, cotidianos, los asedios de la vida y el sufrimiento íntimo de los seres indefensos. Pero, hay que subrayarlo sin descuidar el entorno vivencial con lealtad a la sociedad a la que pertenece. (…) Moravia Ochoa, si bien prefiere la narración al diálogo, sin embargo, el nivel en que se comunican sus personajes es el habla propio de su medio, con sus modismos, su léxico singular. Por otro lado prefiere el uso de la primera persona a la tercera, probablemente por el matiz poético y confidencial de su narración. Otra característica que es conveniente subrayar es la sinceridad. A mi juicio virtud de todo buen escritor.

Tomado de la Revista Kachkaniraqmi
Marcos Gutiérrez V Lima, Perú.
Marzo 1993

5
Tomado de la Revista Azor. Barcelona, España
Alberto Álvarez: Escritor y Director de la Revista
Moravia Ochoa, escritora panameña que en 1964 conseguía una mención de honor en el concurso Ricardo Miró con su libro El Espejo es, a mi juicio, dentro del campo literario un ejemplar femenino aparte. Bien pues, por mostrarnos su vida en iun todo, por haber dado con el secreto de “intimigrafiarse”, repito aquí que Moravia Ochoa es en este campo, una escritora aparte.

6
Es ella Moravia Ochoa, con toda su ternura y fortaleza para defender sus ideales, sus posiciones políticas y su capacidad creadora en una sociedad donde hay gente que acostumbra a claudicar, a ceder o a vender su dignidad.
Bárbara Bloise.
Periodista
Con respecto a las Esferas del Viaje
Se trata en muchos sentidos, de una pionera de la femenina modernidad literaria panameña, que analizados sus textos con el prisma actual, sin duda habría que denominar posmodernidad. Y la razón principal se puede reducir a una sola. Esta autora hace una narrativa diferente, difícil de clasificar; CAPAZ DE SUGERIR ESTUDIOS SINGULARES QUE AÚN ESTÁN POR REALIZARSE. Porque es preciso que los críticos nos expliquen cómo es que estos cuentos, precisamente por ser tan personales, tan valientes, tan ellos mismos en su estética peculiar, vistos ahora en su conjunto, al agruparse bajo este paraguas unificador llamado Las Esferas del viaje (cuentos escogidos), ponen decididamente una pica en Flandes. O al menos en Panamá. Y ya es mucho decir.

Enrique Jaramillo L
Panamá, noviembre 2004.

PARA QUEMAR EL TIEMPO


decirte tantas cosas que ahora ya no
solamente son mías
sino que traspasaron la barrera del sonido
la plaza con su luna en menguante
aquella entre la propia oscuridad
(necesidad)
aquella sensación del ominoso y perpendicular espacio
cayendo sobre sí mismo,
casa no había.
no atreverse y si,
aquella duda relampagueando en el horizonte
su noche más palabra sus más extraños ojos
su madera más fuerte su extraño aliento
de mar y caracoles , tú eras cántaro,
era un caballo fuego el gozo sin aplazamientos
en la paz de tus ojos había una fulgurante
humanidad
limpieza
y en la boca
lo inamovible y perdurable

2.

perdóname el desgaste, el gusto a ti que no puedo olvidar
y el hoy ya mudo y sin concierto
nostálgico y obsceno de tanta soledad
se extraña el cielo y las palabras
aquello lúdico en el fuego
se extraña aquella luz y los asombros
no abras la puerta porque es otro tiempo
aquellos días eran de relámpago
hoy llueve y miro aquel retrato viejo
fantasmas de un milagro que aún habla por tu boca
extraño el grueso del silencio que caía en los techos
los árboles y el sello que tenían tus manos
posándose en el cuerpo de la tarde
por Dios, amor, hay fuga en el teléfono
nos oyen
te escuchan, calla, deja dormidas las palabras.

NOSOTROS LOS POETAS


Nosotros los poetas, los santos locos cuerdos que llaman por ahí
nosotros los guerrilleros de la flor, amadores y zànganos,
nosotros los oficiantes del sol, nosotros santos ángeles conversos,
nosotros los robados, los patibularios y trabajadores, necesitados y reyes
nosotros los robados, los que escribimos un papel que alguna mano cruel desaparece
nosotros los culpables de poesía, de sueños esclavos y esclavizantes
nosotros los conspiradores, señores de la buena palabra
nosotros los abusados, los violados en el mejor sueño que estaría por cumplirse,
nosotros los engañados y caídos en la trampa común
nosotros que jugamos un juego sin jugar
nosotros los constructores, no depredadores, los ensanchadores del cielo,
nosotros los de la cruz a cuestas porque nos acostamos pensando en el dolor del
mundo si es que en verdad deseamos ser o lo que otros dicen que somos,
nosotros los poetas hijos de extraña grey atrabiliaria,
nosotros los oscuros y claros, los negados, arrinconados y temidos,
nosotros los mortales inmortales, los silenciosos que a veces damos qué pensar,
nosotros los monitoreadores del sentir,
nosotros escaleras de un vuelo , los que giramos el botón del corazón para que todo pueda funcionar
nosotros los mansos e iracundos en dependencia de la dignidad
nosotros los que hemos ganado a la lotería de un concurso,
nosotros los perdedores, los que no sabemos si en verdad somos lo que debimos ser
allá y acá nosotros los ingenuos pavorosamente fieles
nosotros los señalados por la infamia, los perseguidos y difíciles porque manada nos negamos a ser
nosotros los soñadores, los generosos, los odiados, los muy queridos ,
los que abrimos caminos y sembramos estrellas, nosotros los estrellados y relampagueantes, herederos de la de la ternura y la inmortalidad, los dadores de vida y de dulzura, nosotros los de palabra derecha e izquierdo corazón que ama con desmesura
nosotros los redimidos por el espíritu, nosotros los espirituales niños y niños tristes
nosotros los que cantamos al amor y a la tristeza, a la muerte y la vida, a la claridad,
nosotros, pendencieros , buscapleitos, nosotros los que en amor amamos,
somos más que un humano, somos dioses
que desde
Dios hablamos y nos damos

TOTAL QUE EL PAPEL TODO LO AGUANTA


Si no me ves sudar ,
no crees que la poesía sea un oficio,
crees que es ocio,vicio, sueño
mañas de mujer loca
atarantada, extraterrestre,
hembra digital a destiempo
perdida sin remedio,
total el papel todo lo aguanta.

Si no me ves sudar
crees que es fàcil
desnudar los amores, la constancia,
nostalgias sin relevo,
el infierno confeso o al desnudo
o la alegría exprofeso,
los disparates que crea la
íntima memoria,
acuerdos y recuerdos.,
total el papel todo lo aguanta.

Si no me ves el miedo, la fatal timidez
que habla de la crisálida
poblando aún los días y los años,
si no me ves un mar
adentro de los ojos
creerás que no lloro
que soy un exabrupto,
que soy bruja o silencio.
Si no me oyes el lamento
por lo que en casa queda
ya sin ningún significado
es que no has conocido a la viajera
que hizo un cielo en la casa
un cielo falso, un cielo de mentiras,
y me herí con un sueño y su tardanza,
no la has oído allí donde la espera
un día de tantos se esfumó.
Si te digo que sueño o no sueño
o que nada ambiciono razonable,
que soy feliz o miserable,
no me creas o haz como quieras,
puedo decirte cualquier cosa
escribir fantasìas por ejemplo, escoger un fantasma a propòsito
que tal vez existiò,
una casa, una làgrima
total que el papel todo lo aguanta.

Si no me ves sudar
y desprecias mi hacer tan sin oficio
como dices o
esta absurda adicciòn a la vagancia
y me obligas a quitar algún gesto
de esos que traen las arrugas
para reìr burlàndome de ti,
si mi trabajo no sirve, nada vale,
es duro oirte pero no te creas,
ésto que hago es vida y es oficio
es sudor , es dolor,
años vividos
duros o magnìficos,
sudo, serrucho el corazón
y lo desvelo
tanto que a veces me preocupa
su golpeteo en el pecho
el espacio que deja
aqui vacìo
porque se ha ido mil veces
sin retorno
volcado en las palabras.
Es verdad? Es mentira? No voy a confesarlo. Hago silencio
y hago magia cuando escribo.
Total el papel todo lo aguanta.

A DÓNDE TÚ, POESÍA

1.
Caminar la manzana...
la calle era una red
una cárcel la casa,
peligro,
blasfemias en las heridas viejas,
ya no existes, no eres,
peligrosa la casa,
el auto con la fiera y un desgano
el árbol del desnudo te da vergüenza, lloras,
duele el llanto y el ahora solo y gris
hoy no tiene un mañana
ni escalera de sol.


2.
Ella hilvana lo que jamás se hilvana:
el corazón;
lo cose pero se hace
migajas, el auto lleva una pájara rota
no tiene llanto
calla su boca
cierra los ojos para no pensar
ha muerto en plena vía la insensata alegría,
lo poco que llevaba , las palabras
silenciadas, miedosas
debajo del estruendo de la máquina
con rock metálico.
hoy la vida no vale
el tiempo acaba tarde
nada vale ni cabe
en el espacio de los zombies y tristes:
la ciudad


3.
Qué ha pasado, poesía
de alma patibularia y trasnochada
alma que no me escuchas ni eres escuchada,
ya nada vales, nada,
eres un trapo sucio , una huida,
escondite,
máscara, cariátide,
te humillan te escanean no como eres,
fotografía en gris, ¿ voz? desaliento,
deja las llaves, la casa no te quiere.


4.
Quién te extraña en la casa,
polillas, comejenes?
insulto diario al techo del hogar,
ellas te extrañarán oh alma,
duérmete, cuerpo, deja en paz la palabra
quiebra los sueños que no tienen ya dueño;
no te asombres si ladra
no te asombre tu fiero
y herido corazón tan quieto ahora

5.
La razón no te esquiva ni te habla
la razón suele irse de viaje
siempre sola
con el habla
rotas las fauces
de la pena enemiga
te cubre de nostalgia la poesía
y entonces buscas, subes al columpio
donde la vida te dejó vacía
y solo encuentras eso: vacío
nada de ganas
pero entonces
a dónde, mi alma, irás?
A dónde flor tan sola exasperada?
No existes ya, poesía?
Te desgajas?


6.
Duele el tormento de vivirse a ciegas
duele la farsa de esperar un tiempo
un mapa, alguna brújula, un guía.
Tu carta hoy imposible.
Duele que caes mientras la lluvia anega
los insterticios del oculto abismo
donde sin paz navegas.

El pasado hace crisis


7.
Círculo del viajante que no llega
esta es la esfera antigua,
viajera oscura, atormentada noche
blues y jazz despaciosos
bolero sin palabras
susurro de un diamante doloroso
con brillo aún.
Luz del Riviera
dime si alumbra
su paso alguna luna,
versos míos están en su amado Caribe.



8.
Dejé la página en blanco
por ti no apostaría
queda una carta por hacer
pero ya no te escribo

Desespero.

Revelaciones.
MORAVIA OCHOA LOPEZ

Por: Margarita Carrera

(guatemalteca)

Algo que se hizo patente en el Congreso de Escritoras y Escritores, celebrado en Octubre en Panamá¡, fue el escaso conocimiento que se tiene de la obra de los (as) autores (a) centroamericanos(as). En efecto, en las ponencias presentadas en el mismo, observamos que existen escritores (as) excelentes, pero que son totalmente desconocidas en CentroamÃmerica, no digamos en Latinoamèrica. Tal es el caso de la poeta y narradora panameña Moravia Ochoa Lopez, quien me obsequió³ dos libros que me impactaron profundamente: fue La casa inmaculada"(poemario) y "Las esferas del viaje". Cuentos escogidos. Moravia es una poeta y narradora fuera de serie. He aquí­ un poema: "Trepadora traspasa/ levántate como lo harí­a el viento/ violento/ y no te agaches/ es mejor ir marcada por un loco dolor/ que no tener sino silencio/ es mejor ir profunda/ que ser la plana tierra sin rosal o sin nada..".

La originalidad de esta escritora se da tanto en sus poemas como en sus relatos. Por algo, Enrique Jaramillo Levi (escritor panameño que tuvo a su cargo la organización del Congreso), al escribir el prólogo a "Las esferas del viaje", señala que Moravia funda "una literatura personalí­sima, auténtica, hondamente social a pesar del tono intimista, a ratos confesional. A partir de su soledad, con sus relatos "hechos de silencios arma un diálogo consigo misma, un dialogo-monólogo, capaz de conmover al lector más frí­o. También puede observarse su talante enigmático y abrumado por la nostalgia o la tristeza. Asimismo, la poeta lí­rica que hay en ella se filtra en sus narraciones que llevan una fuerte carga autobiográfica conmovedora.

No se trata de otra escritora que hace alarde de su feminismo, sino de alguien profundamente humano que emplea la palabra como nunca antes lo ha hecho mujer alguna. Quizás por ello ha sido injustamente relegada. Pionera de la femenina modernidad literaria panameña, esta autora hace una narrativa diferente difí­cil de clasificar. Leamos un trozo de "Aguacero": Una tristeza feroz abrí­a la boca a cada uno de sus pasos. La muerte la rondaba en el sentido inverso de lo que ella supuso siempre que serí­a la muerte. Estaba allí­, calzada de niña buena con su saco de huesos medio ocultos, la tristeza. Ya se le vei­a, suave, suave, y ella tení­a esa tristeza feroz adentro. Así­ era la muerte. Un poco de tristeza suficiente para que no se diga que es alegre, para que no se diga, para que no se piense ˜viene sin más, que ˜no avisa , todas las veces..." Pero en sus narraciones no sólo habla de su dolor oculto, también de esa Panamá herida de muerte cuando fue bombardeada por la fuerza aérea de los EEUU en diciembre de 1989. Leamos este trozo de "Juan Garzón se va a la guerra": "Este es el ejército de los estados-unidos se oí­a por los altoparlantes (Y¿qué rayos será eso que se oía como trueno?), las calles se vistieron de sangre, rodaban los cuerpos, una tanqueta planchó la carne mulata de Nené muerta, los niños pedían a gritos que mamá los cargara en sus brazos, los que dormían despertaban locos por el estruendo, abuelito en silla de ruedas no podi­a moverse por sí­ mismo, llévatelo al hombro, bajalo tú". Moravia no es académica, ni lo pretende. Lo que cautiva en ella es su espontaneidad, su sencillez, su frescura, su talento hondo y puro.

YO MUJER, LA GAVIOTA


1.
Cuatro instantes salvados a la nada
cuatro cuadros al òleo en el tù y yo,
tù jugando, buscando entre las alas
piernas, potranca, flor de la guayaba
tesoros de otros años que procesan
humedades recònditas y vivas
cuevas afortunadas y azarosas
en la humildad briosa, en los escaños
de los minutos apurados, torpes,
lotos que abro, para ti ganados
al tiempo de vivir para tus años
un goce que por gozo es un dolor
2.
Oh dèjame tus ojos, roce, ganas,
tu modo de ofuscarme el corazòn
que te viva despierto en esa luna,
crèame, viveme, dame del sustento
que te bebes diciendo es alimento
o lo bebo contigo, condimento
amor de norte a sur
3.
Ay què tortura de animal que dura
como un polluelo pìcoteando el alma
lastimando la carne que lo apura.
Y no hay rencor.


4.
Por el contrario, amor, dèjame en vela,
deja tu nave desplegada en esto
que fui y que soy.
Dormir en ti quisiera, yo la estela
puertas abiertas dejo entre mis ojos
sin que haya error.

5.
Cuatro instantes salvados, travesaños,
constantes y voraces, amarrados
como una ostra a su vital clamor,
no dejes que se apaguen; cosa nuestra
es el incendio seminal que arde
y premia los apremios del arcàngel
de los templos sagrados, nuestros cuerpos
que se vieron ayer y siempre hoy


6.
En dìas luminosos, sin fracaso,
de impulso irreverente , perturbado
por la culpa que llevo sin pecado
yo me doy al recuerdo postergado,
abro los sellos y àvida las letras
de aquella historia leo ,paz segura.
La magia y la promesa son premura
llana en la frente que tu ser conjura
a mi favor
oh angel sosegado
que entrega la pasiòn y lo apostado.
en introito que espero y no ha llegado.


7.No te ladre la noche ni la tarde,
ven a buscarme porque estoy de fuego
voraz el vuelo y la palabra que arde
la voz con que conoces que me entrego.

8.
Si me llamaste hoy, y si mañana
telaraña creciera en la ventana
por donde con empeño entraste tù
si terminara un gajo del planeta
un pedazo del mar que no tuvimos
un clavo de la barca que no fuimos
queda un gajo mayor, una montaña
frutales que vivimos y comimos
cuerpos que atravesara lo fogoso
dueño y dueña soñando y anhelando
el fèrtil Dios.

9.

En el adentro todo es perdurable
eres y estàs, estoy y estàs
oh alma de gigante,
roble, encina
torre y jofaina cuando somos.

10.

Luna llena de sol yo la hechicera
la que habla el instante y la dulzura
recia madera y flor que se deshace
tormento que me gana
oh fruta oh avellana y juramento
que sin jurar complace en el amor.

11.

Eres costal de apremios, siempre hogaza
de alegrìas supremas,
a tu merced me dejo, no reniego
que ser mujer es mucho màs que cielo
porque cielo me llamas
porque me dices diosa
porque virtudes tengo que te cambian entero.

12.

A veces eres paz, a veces el deseo
a veces la nostalgia o la alegrìa
a veces ola, viento a veces
pero siempre està el fuego.

13.

Apura y no te apures, conjura y no conjures,
atisba y llega, mago, te lo ordeno
aquì estoy en tu cruz arquera desde el fuego
que tù proclamas, escorpiòn de acero,
y entonces soy lo que en ayer quisiste,
mar pacìfico, flor, nacida en mis cabellos
para que la deshagas y de nuevo la vistas
con pètalos de roce codicioso y mundano
bajo la blusa fràgil de un noviembre en enero.

14.

yo mujer,la gaviota, caracol y deseo
soy como me quisiste
soy como me pediste : cielo, estero
agua de càntaro en todo su albedrìo
red y dominio que a tu casa envuelve,
luz de acero.